Талант... Что это?
Дар.
Проклятие.
Если что-то - неважно, что - присуще только тебе и этим тебя выделяет, оно неизбежно будет названо одним из этих слов.
Дар - скажут очень и очень многие. Скажут завистники - с черной злобой, скажут - искренне и с восхищением - многочисленные почитатели. То же самое произнесут, беря тебя на заметку, и те, кто сочтет твои способности полезными для себя...
Эти-то, последние, и заставят тебя рано или поздно счесть свой дар проклятием.
Особенно если твой талант - голос.
Голос великолепный, чистый и сильный, звучащий страстно и вместе с тем - благородно. Узнаваемый мгновенно, с первых слов, с первых нот... Визитная карточка. Твоя?
Нет - группы, в которой ты поешь.
Ты вздрагиваешь, когда ленивый поток разрозненных мыслей вдруг выносит на поверхность эти давние воспоминания.
Память.
Хочется задавить ее, ты пытаешься отвлечься, глядя на горизонт, но закат плавит небо, превращая его в бескрайнее пурпурное море, и на душе вновь разливаются знакомые горечь и боль.
Память...
Казалось бы, есть ли разница, с чем ассоциируется у людей твой голос?
О, разницы нет.
Ни малейшей - но лишь до тех пор, пока в группе мир. Пока слава - одна на всех, и не нужно ничего делить...
На концертах вы собираете полные залы, вернувшись с гастролей - пишете новый альбом, потом вновь отправляетесь колесить по России... И поклонники снова в экстазе, они обожают тебя, поют вместе с тобой новые песни, мгновенно их запоминая, и ребята тоже довольны - они любят эти концерты, любят играть свою музыку и слышать, как ты наполняешь дыханием жизни совсем недавно казавшийся им таким ненужным текст...
И да, тебя они тоже любят. Считают, что любят... На самом деле они тобой дорожат.
Ты зябко ежишься, непроизвольно обхватывая себя руками. Холод..? Да, августовские вечера прохладны, но ты дрожишь не от холода.
Память, конечно же память...
Тобой дорожат... Тебя ценят, очень высоко ценят... И это действительно похоже на любовь, похоже настолько, что ни ты, ни они не почувствуют разницы... пока группа не начнет распадаться.
Раскол...
До любви ли, когда команда разбилась на два враждующих лагеря? Да как вам сказать...
Ты читаешь любовь в глазах басиста и второй гитары - но они смотрят лишь друг на друга, мало что вокруг себя замечая. Ты видишь, с какой любовью клавишник глядит на ударника, и знаешь, что он уйдет вслед за ним и второй сладкой парочкой. Еще ты знаешь, что именно эти четверо уйдут, а первая гитара, ваш Кардинал - останется, потому что только он продолжит сотрудничество с вашим оборотистым и невероятно удачливым импрессарио...
Который, кстати, очень хочет, чтобы ты тоже - остался.
Именно ты. Вокалист. Лучший голос страны...
Визитная карточка.
Лишь ты сможешь петь ваши старые песни. Лишь твой голос сделает новые, ненаписанные еще композиции, вашими, узнаваемыми. И лишь от тебя зависит, сохранит ли уходящая четверка свой звездный статус, или же супергруппой станет состав, который наберут вместо них Босс с Кардиналом.
От тебя - и от твоего выбора. С кем ты?
Дрожь уже не унять, тебя так трясет, что приходится прислониться к стене. Закат догорает величественно и неторопливо, растягивая изощренную пытку, а ты в этот вечер один - и тобой владеет лишь память, твоя невозможно яркая память...
С кем ты?
С кем... С кем... Не было на свете решения, которое тебе меньше хотелось бы принимать, и не было выбора, к которому тебя сильнее бы принуждали.
А ты..? Как мог ты заставить ребят понять, что это больно - немыслимо больно быть всего лишь товаром... Знать, что любое решение сделает тебя врагом тех, от кого ты откажешься.
И с ужасом понимать, что не успеешь найти третьего варианта - потому что упустил тот момент, когда словно гром с ясного... - Ясного? О нет, тучи сгущались давно, лишь ты не хотел ничего замечать... - неба прозвучало:
- Мы все уходим!
Босс вскинулся.
- Все? Кто это - все? Может быть ты, Вэл?
- Я?!
И, кажется, время остановилось, когда шесть пар глаз уставилось на тебя.
...Надежда и легкое недоумение: "Что же ты медлишь?" - на лицах Четверки. Сочувствие в глазах лидера уходящих.
...Каменное лицо Босса, вашего мудрого, опытного, идеально разбирающегося в людях и идеально же ими управляющего импрессарио.
...Холодное, расчетливое ожидание в обманчиво добрых глазах Кардинала, который за вечер сказал лишь два слова: "Я остаюсь" - прекрасно зная, что остается один.
Один ли..?
Нет. Это Босс остается - один на один с ним!
А ты слишком хорошо, слишком явственно ощутил, насколько опасным противником может быть Кардинал.
Нет, так нельзя...
Дыхание прерывается на мгновение...
Мгновение, в которое ты не выбирал.
Но понял, что выбор сделан, когда словно со стороны услышал собственный неуверенный голос:
- Ребята... Ребята, ну как же так? Зачем нам ссориться...
И в два удара сердца - торжествующий блеск в глазах Босса: "Победа!" - и едва заметная гаденькая ухмылка Кардинала: "Остался... Приспособленец ты наш."
Потом была только горечь - приспособленец, конечно. Ничего ты, горе патлатое, в жизни не понимаешь. Понимают эти вот четверо...
Но именно поэтому ты и не идешь за ними. Потому что они - могут понять. И поймут, уже поняли. И простят.
А предавать - если уж не осталось иного, кроме выбора между двумя предательствами - надо именно тех, кто может простить тебя.
Их и предал. Остался.
С теми, кто все равно твоего выбора не оценил - только галочку поставил: "Этот с нами и не опасен"...
Холод каменной стены за спиной на мгновение возвращает в реальность. Солнце заходит. А остальное - лишь память. Память...
Потом был концерт, даже два великолепных - и кошмарных - концерта...
Прощальных.
Впервые - в столице. И аншлаг, как обычно, битком набитый зал, вопящая от восторга толпа... Отчаянное одиночество.
Слева - Четверка, справа - всегда спокойный, что-то там имеющий в виду относительно своих планов Кардинал. А ты - посередине, не с теми и не с другим...
И как хочется прибиться к ребятам, быть рядом, но нельзя, ты не с ними уже, и сцена не должна пустовать - и словно невидимая неумолимая стена давит, сдвигает тебя вправо.
Одна половина сцены, другая... Ты - на другой, и остается только смотреть, нет, слышать, как от души, напоследок, отрываются перед уходом дружные Четверо - и петь вместе с ними... Безупречно, как всегда.
Даже лучше.
Ведь твой голос - от Бога. И ты наслаждаешься песней, звуком, залом, и это наслаждение такое же острое, как и боль. Боль от того, что твой уникальный и всеми влет узнаваемый голос сделал тебя добычей, дорогостоящим призом в этой разборке...
Но ты наслаждаешься. Хотя хочется рухнуть и биться, биться о сцену нестриженной головой.
Нельзя.
Можно только петь и изо всех сил ловить кайф.
И ведь получается...
Профессионал.
С последним лучом солнца исчезает надежда совладать с этой болью - и ты, закрывая глаза, сползаешь вниз по стене. Спустя двадцать лет и пару тысяч концертов, после десятка неизменно успешных альбомов тебя все так же терзает безжалостная, вечная память...
Вернуться: [на главную сайта] [на главную раздела] [к предыдущему файлу]
Поделиться впечатлениями: [в гостевой] [по почте]
